Lucine

Ieri sera, rientrando, ho effettuato una deviazione di percorso in libreria. Una nuova, il punto vendita di una grande catena, in cui non ero mai stata. Buona parte del piano terra è costituito da un soppalco. Probabilmente perché ero stanca, ho fatto proprio fatica a salire il gradino. Di fare un giro al primo piano manco a parlarne:  c’è una rampa di scale piuttosto ripida, che stanca com’ero mi sembrava una zigurat. Non mi sono informata sulla presenza o meno di ascensori: l’ ho considerato un segno del destino e ho preso una copia di Memoriale del convento, impilato proprio vicino all’ingresso, ho pagato, sono uscita e tanti saluti al cazzo.
Ammetto che però, la vicenda mi ha lasciato addosso  una certa tristezza. Va bene il rischio di ammazzarmi su e giù da metro e tram ma mi è difficile tollerare limitazioni di movimento in libreria. La prossima volta chiedo.  Forse l’ascensore c’era e io non l’ho visto.
Sempre restando in tema di libri vorrei ringraziare anche da qui un utente di Anobii, praticamente uno sconosciuto, che qualche settimana fa si è offerto di prestare a me - una perfetta estranea - la sua copia di il Cielo e la terra, un romanzo di Carlo Coccioli praticamente introvabile. Dal momento che abitiamo decisamente lontani il libro mi è arrivato per posta.
Oltre ha essere un libro stupendo, stratificato e complesso ho scoperto che l’edizione che mi è stata prestata ha pure un certo valore economico. Ieri mattina, navigando in rete, ho scoperto che una copia della prima edizione del Cielo e la terra, uscita per Vallecchi nel 1950 vale circa 55 euro.
E’ la stessa edizione che ho avuto tra le mani.
L’ ex sconosciuto di Anobii qualche settimana fa mi ha scritto :«Se vuoi te lo presto (quello oppure l’L’erede di Montezuma). A fare un piego di libri ci metto un attimo e spendo poco. Quando hai finito (con tutta la calma), me lo rispedisci».
Quant’è stato generoso? E fiducioso, soprattutto.
Grazie Giacomo, grazie ancora.
Persone del genere addolciscono la fatica di vivere in un mondo pieno di stronzi, barriere architettoniche e case editrici ottundenti, che non hanno le palle di ristampare certi fertilizzanti dell’anima come il romanzo di Coccioli.

Per fortuna mi hanno cambiato stanza. Mi hanno assegnato l’unica stanza dell’ ultimo piano senza piatto doccia nel bagno. Adesso riesco a farmi la doccia senza dovermi aggrappare alla maniglia della porta per uscire, ed è una bella conquista. Che non voglio assolutamente sminuire. Anche se nella nuova stanza non riesco ad aprire la finestra, che è un abbaino, dal momento che sto in un sottotetto. E’ troppo in alto e non ci arrivo. Qualche giorno fa ho lasciato  un biglietto (reader-friendly, beninteso) sotto la porta dell’ ufficio dei gestori chiedendogli una qualche soluzione al problema.
La mia coinquilina mi ha raccontato che uno dei responsabili nel pomeriggio è salito a dare un’ occhiata. Lei gli ha spiegato in due parole il problema. E lui ha ribattuto: «Ma mia moglie quando non arriva da qualche parte sale su una sedia!»
(E no, lo so cosa state pensando, ma mi sono informata in seguito e sua moglie non  sembra affetta da handicap motori).
La coinquilina dopo qualche attimo di smarrimento ha chiesto: «Vogliamo provare a mettere Gloria su una sedia?».
E raccontandomi l’accaduto ha aggiunto: «E che cazzo, ho pensato. Che cosa devi fare secondo loro per aprirti una finestra? Le Cirque du soleil ?».

«Chi odia i Terroni/ Chi ha crisi interiori/ Chi scava nei cuori/ Chi legge la mano/ Chi regna sovrano…»

Ci metto un’ ora ad andare in ufficio. E un’ora a tornare. Attraverso tutta la città da nord a sud. Con metrò e tram. L’ altro giorno mi veniva in mente che Balzac (forse in Splendori e miserie delle cortigiane) accennava alla nascita degli omnibus, i progenitori dell’ attuale trasporto pubblico.
Viaggiare sui mezzi pubblici suggerisce innumerevoli spunti per una versione contemporanea della Commedia umana. Nel corso del mio tragitto quotidiano vedo ogni giorno il lusso e la miseria, ricchezza e sporcizia. Facce e tipologie umana suggestive dai garage a Milano nord, passando per via Montenapoleone fino a Porta Genova e i Navigli di Milano sud. Il paesaggio urbano e la sua fauna mi hanno sempre solleticato l’ immaginazione. Mi ricordo che tre anni fa, al mio arrivo a Milano rimasi esterrefatta davanti all’ esercito di maggiordomi e colf che portavano a spasso i cani dei loro padroni. Un altro fenomeno curioso che mi colpì molto all’ epoca era il fatto che si finisse a salutare i mendicanti che si incontravano ogni giorno andando in università. Ognuno aveva il suo posto fisso. C’ erano quelli che, seduti sulle scale della metro, si spostavano per farmi passare senza bisogno che glielo chiedessi. Gentilissimi davvero.
Ecco, se c’è una cosa figa nell’ essere handicappati è quella che ti costringe a tenere sotto controllo i pregiudizi. Un appoggio per salire un gradino può esserti offerto da un immigrato sudamericano o da un super manager di quelli diretti in piazza Cordusio.
Sì, decisamente il lungo e faticoso viaggio di ogni giorno in questa prima settimana di lavoro è stato denso di spunti e riflessioni che mi hanno ripagato, almeno in parte, della fatica massacrante.
Forse però da lunedì proverò a leggere sul tram.
Il capo si è ricordato di una mia vecchia richiesta e mi ha prestato Piccolo Karma di Carlo Coccioli che secondo me è un grandissimo («Dio, chiunque Tu sia, mantienimi separato dalle complicazioni letterarie» p. 14).
Quanto al ménage  domestico ammetto di aver gettato giosamente la spugna, quando ho scoperto che alla trattoria qui di fronte posso mangiarmi un piatto di pasta a meno di quattro euro risparmiandomi rischi e fatica di armeggiamenti in cucina.
Che a proposito, stamattina era un vero cesso.
E se penso allo sforzo fisico che ho fatto per lasciare pulito ieri sera, malgrado la stanchezza, sinceramente mi girano un po’ i coglioni.

Imbarazzo: questo sì che è un post-piagnisteo
(Mi sento ringiovanita di dieci anni!)

 

Cinesi e affiliati la sanno lunga

Mentirei se dicessi  che in questi giorni mi sono spaccata la schiena sulla tesi.Al massimo posso dire che mi hanno spaccato la schiena, dal momento che mercoledì è venuto il mio fisioterapista e sono stati cazzi amari. Ho ancora il collo indolenzito. Per il resto calma piatta, poco studio e tanto, tanto rock italiano. Come hit della settimana si impone Agosto dei Diaframma.Anche se, -tra una puntata e l’altra dei Soprano -le mie letterure sono un pochino diverse da quelle di Federico Fiumani. Sono alle prese con Le sei reincarnazioni di Ximen Nao. L’ autore si firma Mo Yan ( che in cinese significa – Non parlo -) ed è quello che ha scritto tra le altre cose, anche Sorgo Rosso.Questa sua ultima fatica trasuda  effluvi di humor e saggezza  tipicamente cinesi da ruminare, trascrivere sul taccuino e raccontare all’ora di cena, del tipo: «L’ uomo retto non teme che l’ombra sia storta, la merda secca non si appiccica al muro» (p.224).

“La narrazione influenza le nostre vite”. Giusto il tempo di scriverlo nella tesi e ne ho una conferma. Guardavo True blood in streaming ma l’hanno tolto dal sito su cui lo guardavo per motivi di copyright.Quando me ne sono accorta ho porconato per mezz’ora di fila.
Se le mie visioni tardo pomeridiane sono state interrotte la mia vita onirica notturna continua ad essere effervescente. Un paio di notti dopo aver sognato Skellington che mi stringe un’avidità famelica me lo sogno pure la notte successiva. Questa volta timido, goffo, alquanto più aderente all’ imbranato che conosco si siede accanto a me nella camera di uno sconosciuto e mormora tre parole inaspettate: “Io ti amo”.
Poi ci ritroviamo improvvisamente fuori all’ aperto e il medesimo, signore e signori, protende trepidante le labbra verso di me e mi bacia. Ho capito che era un sogno dal fatto che mi sono lasciata baciare: ho problemi anche a farmi sfiorare dagli insetti che mi svolazzano intorno quando vado a leggere in giardino: figurarsi se mi lascerei baciare a cuor leggero dal Grande Innescatore di tutte le mie paranoie.
Comunque già la notte seguente ho sognato che le cose erano tornate alla normalità: scoprivo online un suo blog in cui mi rimpiangeva da morire ma non aveva il coraggio di blablabla…
Chissà perché faccio sogni così contradditori.
Forse il mio inconscio si preoccupa che abbia un qualche surrogato di vita. Ma se durante la fase R.E.M mi sento coinvolta e turbata al risveglio mi trovo completamente e indifferente senza uno straccio di strascico emotivo. E il mio primo pensiero va sempre ai paragrafi da scrivere, alla bibliografia e alle notte a piè di pagina da sistemare.
A voi, oziosi lettori del blog, che siete arrivati in fondo a questo appiccicoso post consiglio -come premio che vi siete meritati – la lettura di Rayuela di J Cortàzar. Che di sogni è pieno, ma a differenza di quanto scrivo è  anche pieno di vita. Ed è bellissimo.

Farewell to dorm
(Addio alla 222)

Soundrack: Pooh, Dammi solo un minuto

A volte ci è difficile credere che ci sia esiste una sola cosa giusta da fare.
Succede però che un frinire interiore ci perseguiti sollecitandoci a fare qualcosa, non tanto perché potrebbe servire a qualcosa, quanto perché è giusto farlo.Anche se preferiremmo farci tatuare – I love Matteo Branciamore - sotto l’ombelico piuttosto che dare retta a questo ronzio interiore.Sono dettagli apparentemente irrilevanti quelli che ci convincono a prendere decisioni antipatiche.
Come la vista di una serena famigliola di anatre nella propria piscina che ha convinto Tony Soprano a consultare una strizzacervelli.Nel mio caso è stata una richiesta di amicizia inoltrata da mia sorella su Facebook. A Skellington, così per fare due chiacchiere ogni tanto. E lui l’ha rifiutata. Non vuole rimuovere solo me. Anche qualsiasi cosa gli ricordi la sottoscritta. Come lui ha scritto a mia sorella per giustificare il suo rifiuto lei fa parte di un periodo che lui vuole dimenticare.
Bene, io sono venuta a conoscenza di questo episodio per pura coincidenza. Mia sorella non si dimostra sempre un’aquila ma, questa volta,che sarebbe stato meglio non farmelo sapere, l’aveva capito al volo.. Ma il caso ha voluto che venissi messa a parte di questa patetica faccenda.
E’ stato come sentirsi paragonata a  una specie di gigantesco neo, di quelli che se si vuole asportarli come si deve, bisogna anche rimuovere una bella fetta di tessuto sano intorno. Nella fattispecie quella povera disgraziata di mia sorella che in tutti i dissapori tra me e Skellington non c’entra proprio un cazzo. E sia chiaro, io sono anni che non le chiedo informazioni su quello là.
Che però la rifiuta su Facebook, in quanto mia sorella.
Manco gli avessi sterminato la famiglia a colpi di bazooka.
Ho fatto quello che non ero riuscita a fare in due anni: ho aperto un file .doc e gli ho scritto.
Quindici righe in poco più di mezzora.
Una mail asciutta asciutta,insomma, senza nessun riferimento alla mia vita attuale.
Spero di essere riuscita a depurarla da qualsiasi manifestazione di rancore, anche se vi garantisco che si è trattato di un boccone difficile da ingoiare.
Ho accennato al fatto che per me è piuttosto difficile essere considerata alla stregua  di un grosso tumore. Ma soprattutto gli ho detto che in ogni caso non ho intenzione di interferire con la sua vita né su Facebook né – questo non l’ho scritto ma spero abbia afferrato – altrove.
Che poi, io ho disattivato il mio account su Facebook da mesi, quindi non deve temere di veder comparire una mia fotografia da un momento all’altro.
Bene. Ho fatto quello che dovevo.
Lasciatemi dire però che mi rattrista constatare che malgrado tutta l’amicizia e l’amore che ho provato per lui,l’unica cosa che posso fare è mettere i puntini sulle i di – Ma che cazzo stai facendo???-.
Doveroso sì, ma piuttosto inutile.
A questo punto – se ci credessi ancora – direi di avere proprio bisogno di un abbraccio.
Ma, ahimè, è da un po' che fatico a credere nelle strette sincere.
Non sia mai che il contatto vi susciti repulsione e le vostre braccia si cospargano di piaghe prulente. Detto tra noi, non me lo perdonerei mai.

Soundtrack: Un giorno balordo, Diaframma

Senza se e senza ma

Domani ci sarà tempo per la comprensione, e per l'indulgenza, forse.
Stasera però, io disprezzo.

Soundrack: Dritto contro un muro, Negazione

Talvolta ci si sente un buco nero (leggasi: la sottoscritta è stata  risucchiata in un abisso di depressione). Ma proprio per questo diventa confortante la consapevolezza di  non essere il centro del mondo. E’ bello sapere che su qualcun altro, adesso, sta splendendo il sole. E la possibilità di una storia nuova.
Consiglio: stampate questa foto (scattata per caso il giorno della mia prima visita all’ Hôtel des invalides) e regalatela alla persona del cuore.

"E' solo mia questa ironia/ ma ho voglia di scherzare/ e di volare via..."

Vi state chiedendo se per me oggi non è giornata?
La risposta è no, decisamente non è giornata.

Buona Pasqua (in sordina)

Soundtrack:Il paese è reale, Afterhours.

«L'ironia è la migliore cura per non morire, e le cure per non morire sono sempre atroci».
                                                                                                             Da Il Divo.

Oggi, come avrete intuito dalla citazione, ho finalmente visto il film di Paolo Sorrentino. Che all’inizio, sinceramente non mi ha convinta più di tanto, malgrado gli elogi della critica.
Dal punto di vista della regia, a dire il vero, mi faceva pensare a un saccheggiamento sistematico di Quentin Tarantino. E sinceramente un certo pulp ci ha un po’ rotto il cazzo.Tuttavia, più il film continuava più mi sono ritrovata ad apprezzare la sceneggiatura. La questione del potere che è sviscerata in tutta la sua complessità raggiunge il culmine durante lucido monologo del protagonista. Così la sottoscritta scoprì tra, le altre cose, che Giulio Andreotti è un personaggio che gronda acume e sarcasmo. Il che, mannaggia a me, mi ha portata alla famigerata empatia verso il protagonista. Ho studiato a lungo come funziona il meccanismo dell’ immedesimazione ma, per quanto mi riguarda, non riesco ancora a sottrarmi al processo e a guardare un film con distacco.

Mi era successo anche mentre guardavo W. di Stone.

La colonna sonora mi è sembrato volesse suscitare effetti di straniamento, a volte in modo riuscito, a volte meno (nei titoli di coda Da da da dei Trio non ce l’avrei messa) Musicalmente parlando la scena migliore è quella dove, in piena tempesta mediatica contro Giubilo, i coniugi Andreotti facendo zapping si imbattono in un concerto di Renato Zero che canta I migliori anni della nostra vita. Secondo me vale da sola l’intero film. Tra Larsson e Sorrentino è stato un fine settimana all’insegna degli intrighi di potere. Probabilmente è impreciso paragonare le due cose. Uomini che odiano le donne è un romanzo dichiaratamente di genere con personaggi di finzione, però l’autore dev’essersi ben documentato. Il Divo, invece è basato su personaggi e situazioni reali, anche se ha un’ impronta autoriale decisamente marcata: il colloquio tra Andreotti e Eugenio Scalfari mi ha fatto scendere un brivido giù lungo la schiena.

Siamo sempre stati una Repubblica dei cachi. Mi domando se lo saremo sempre. Mio padre quando sente alla radio delle inefficienze italiche propone di “armarsi e partire” oppure in alternativa di trasferirsi in Svezia, un paese solidale ed efficiente. Ora non so se fargli leggere Larsson e togliergli anche quest’ultima , remota illusione. Evidentemente c’è del marcio pure in Scandinavia.Mi è stato ricordato che in Italia oltre al Nano, c’è pure un Gobbo che forse domina ancora.Più che Governi in Italia si sono susseguiti ricettacoli di freak. Non c’è da stupirsi se siamo da decenni sull’orlo dello sfacelo.E, pericolosamente, restiamo in equilibrio (finora).

Prima o poi mi cimenterò anch’io, vedrete. Per ora passo tutto il giorno sulla bibliografia della tesi. Attualmente ho sottomano un saggio di fenomenologia del cinema (in english, obviously) e un gioioso saggio dal titolo eloquente: L’ esperienza del dolore.Per il momento non avverto nessun impulso alla vita sociale, ma va bene così.
Negli ultimi giorni ho trascorso le mie serate leggendo Uomini che odiano le donne, di Stieg Larsson,pace all'anima sua. Credo che stanotte farò le ore piccole.Ah, ho scoperto Monster e sto dedicando qualche ora al dì all’ implementazione del mio profilo professionale. Mi sono pure scattata una foto apposta. Speriamo che tutto questo dispendio di energie dia i suoi frutti, prima o poi. Io non demordo. Sono come la lince in agguato e con pazienza, aspetto.

Quando ero giovane ho consumato le pagine di Noi, i ragazzi dello zoo di Berlino a suon di riletture. Ma da qualche anno diffido dei libri di matrice autobiografica. La miglior ragione per diffidare del genere sta nel fatto che un libro siffatto l’ ho pubblicato pur’ io.

Tuttavia, la sera del 31 dicembre ho rivalutato bruscamente quella che un tempo chiamavo “La poetica degli (s)cazzi miei”. Sarà stata colpa dell’ultima sera dell’ anno trascorsa sotto le coperte. Oppure – più dignitosamente per la mia dignità di critica – sarà merito dellla bellezza di alcune tavole, soprattutto di quelle a colori, ma, in ogni caso LMVDM (La mia vita disegnata male) di Gipi mi ha colpito moltissimo – sarà forse come dicono i malevoli che mi entusiasmo per poco ma chissene -. Sopratutto come tipo di storia:al di là della struttura narrativa o dei disegni ci sono almeno cinque o sei aneddoti fenomenali (uno per tutti, la digressione sui Germs), senza contare il sarcasmo e il gusto dell’ introspezione. Poi c’è  il tema della malattia, con i pellegrinaggi medici da un medico all’altro, e l’incertezza delle diagnosi mediche sono tra quelli portanti della vicenda («Ho scritto “primo dottore”, “secondo dottore” ma ho mentito. L’ ho fatto a scopi letterari. I dottori in realtà sono molti di più» p.66).

Mentre leggevo, mi sono sorpresa a pensare che quella graphic novel lì ha esattamente lo stesso tipo di sonorità e sensibilità che avrei voluto animassero la mia sciagurata Opera Prima. In fondo anche lì medici e punk sono tra le colonne portanti del testo, anzi del pretesto visto che l’obiettivo non dichiarato della pubblicazione doveva essere riallacciare con l’ Innominabile. Obiettivo miseramente fallito, tra l’altro.

 Cazzo, a saper disegnare avrei dovuto scrivere/disegnare una graphic- novel anch’ io, se quella stronza di prof alle medie non avesse stroncato ogni mia velleità artistica. Certo potrei sempre rimettermi a disegnare. Van Gogh a iniziato a dipingere a ventisette anni, il che significa che ho ancora ben due anni di tempo prima di buttare la mia carriera da graphic- novelist nel cestino della cartaccia.

Però, le mie divagazioni di carattere personale a cui mi sono lasciata andare non dovrebbero farvi passare la voglia di leggere il libro di Gipi. Lui ha un tratto fragile, delicato, palpitante e parole dello stesso tipo: sincere. Ha corso il rischio di essere etichettato come ipersensibile. E ha tirato fuori un fumetto proprio bello che nelle uscite più liriche mi ha fatto pensare un po’ a Francesco Petrarca e un po’ ad Andrea Pazienza.

Per chi non l'avesse capito la firma lì sopra è di Olly ( quello che cantava Placebo Effect).

Devo averlo già detto che non tutto lo stage vien per nuocere. Tanto più che  un redattore dell'ufficio è il batterista  di un simpatico gruppo rock, che malgrado il nome Maniac Mansion,è di quelli che suonano canzoni allegre, sane e solari. Per suo tramite sono riuscita a procacciarmi l'autografo che vedete lì sopra e che al mio ritorno in città verrà prontamente appiccicato sulla porta della toilette.

Non so se i miei lettori di vecchia data hanno notato che quest'anno non è comparsa nessuna lettera a santa Lucia, nessun bilancio del 2008 e similia. Per chi chi  ha fatto caso al cambiamento questo è diventato il blog  dove non accadde un cazzo:  si almanacca ammodo su Balzac, Tolstoj e compagnia invece di dichiarare tondo tondo che qui emozionalmente parlando non succede niente da mo'.  Il punto è che questo è stato un'anno inerziale. A parte i primi mesi dell'anno  in cui ci si rotolava sul pavimento per il dolore il resto dell'annata è trascorso nell'apatia. Non nel senso che non ho concluso niente, ovviamente, ma perchè non ho progettato niente per il futuro. E il domani non è una cosa che per i miei canoni si affronta con una stretta di spalle. Ci vogliono sogni, energia, una certa attitudine alla speranza che, lo ricordo bene, mi alimentava cinque, dieci anni fa. Per questo mi sono fatta scrivere quella dedica lì sopra. Incrocio le dita affinchè quest'amarezza pacata lasci il posto all'energia combattiva di allora. Qualcuno ha detto che "Noi saremo quello che siamo stati". Speriamo. Per agevolare la regressione, comunque, ho ricominciato ad ascoltare i cd  gruppi che sentivo al liceo.... Bei tempi. Incazzati ma belli.

« ...Sono stato dove il sole non si vede mai / Sono stato dove il sole non si vende mahiiiiiiiiiiiiiiii».

Soundtrack: Pornoriviste, CNCC

Un’indovina mi disse: se vuoi le carte caccia venti euro.

Qui fino a un paio di settimane fa si faceva lo  slalom tra il manuale di sociologia e i libri di psicologia dove, tra le altre cose, si apprese dell’esistenza di un apparecchio, chiamato Rigiscan, progettato  per misurare la potenza e la rigidità delle erezioni notturne. Quanto al resto si continuo a coricarmi ogni sera con Guerra e pace sul comodino, romanzo che pur lasciandomi appagatissima come lettrice non può che suscitarmi inquietanti interrogativi in qualità di sedicente scrittrice.  Il signor Tolstoj descrive il temperamento dei suoi personaggi (Nataša, Andrej, Pierre…) in modo vivido, ma quello che mi fa pensare è l’intreccio e la mole dell’opera, proprio dal punto di vista fisico, del numero delle pagine. Sono migliaia.  Ogni volta che mi metto a pensare sulla trama di Guerra e Pace non posso non ricordarmi che il signor Lev Tolstoj era un conte. Ultimamente scrivere, scrivere bene mi sembra, tra le altre cose, anche una questione di tempo. Serenità mentale, concentrazione, idee da sviluppare, ma sopratutto tempo da dedicarci. Cose che, al momento non ho e che non avrò per un bel po’ di tempo se è vero quello che mi ha detto la cartomante che il mese scorso mi ha letto i Tarocchi a Brera: “Se vuoi restare a Milano ti servono soldi, tanti soldi”.

Sì, lo so, miei chiaroveggenti e-lettori, voi che mi volete bene me l’avreste detto  gratis senza estorcermi venti euro come invece ha fatto lei. Ma davvero non so come fare per rimanere qui una volta laureata. La cartomante (sembrava uscita direttamente dalle Fate ignoranti di Ozpeteck i) mi ha consigliato di trasformare un mio hobby in una fonte di reddito.
”Tipo mettiti a fare le collanine con il cernit…” ha azzardato, mentre io già mi vedevo retribuita per aggiornare il blog di qualche importante sito web.

Ma la mia geocollocazione futura non è stata l’unica cosa che ho chiesto.  Ha detto che uscirò dall’impasse creativa e incontrerò una persona in grado di aiutarmi e di farmi iniziare a scrivere sul serio. Insomma uscirò da questo strascico di crisi e non solo dal punto di vista intellettuale. A sentir, lei verso la fine dell’anno prossimo mi riconcilierò con la mia femminilità, e - udite udite –incontrerò un ragazzo, castano ha predetto lei, con il quale vede addirittura un matrimonio. Certo, per venti euro queste e altre belle parole. Mio malgrado, però, mi è sembrato di stare sul punto di ricominciare a sognare. Era quello di cui avevo bisogno.

“ (…)si deve credere nella possibilità della felicità per essere felici”. (Guerra e pace p. 545)

Carpe diem.

(E se siete scuri di capelli, originali, creativi, un po’ romantici e molto divertenti non esitate a contattarmi… ).

New release

Talvolta mi si rimprovera una certa scurrilità nello scrivere, tuttavia faccio notare che ho avuto un eccellente  maestro.
Per comprendere la scuola da cui provengo consiglio caldamente di leggere l'incipit del nuovo romanzo di Irvine Welsh, Una testa mozzata.

«'Orcalatroia, il parlar che si sente in questo posto farebbe venir rosso uno di quelli della pornografia».

E siamo solo a pagina 1.
e è vero che la mia non cade mai lontano dall'albero tirate voi le conclusioni.
Quanto al resto, per non perdere in preparazione al round finale del mio stage di critica televisiva ieri sera mi sono imposta di dare un' occhiata alla nuova miniserie di Canale 5: alle 22:08 ho spento la tv e sono andata a dormire, poichè tutto, anche lo zelo della sottocritta, ha un limite.
Domenica si torna a Milano. Non vedo l'ora di appendere il poster delle Luci della centrale elettrica sulla porta del bagno.

Also sprach il Maestro: oggi è una giornataccia

«Non ho più nessun sogno e non ho neppure l'ispirazione»

(Michail Bulgakov, Il maestro e Margherita, p.286).

...E andiamo a vedere Le luci (della centrale elettrica)!

Stasera, alla festa della radio.E non solo lui. Suonano pure gli Offlaga disco pax. Yuhuu. Max Collini e Vasco Brondi nella stessa serata. Al solo pensiero i padiglioni auricolari sfrigolano.
Età anagrafica quasi un quarto di secolo per non parlare poi di quanto sono vecchia dentro ma con la prospettiva di un bel concerto mi eccito ancora come una teenager.
Faccio tenerezza o sono semplicemente ridicola?
La domanda era retorica, quindi amici, non rispondete.
Ai posteri l'ardua sentenza.
E a me la prima uscita dopo oltre un mese di reclusione domestica.

Andiamo a tagliarci le vene
(con un Murakami sottobraccio): sono la solita donnina di pastafrolla.

In questo periodo di particolare vulnerabilità ho commesso uno sbaglio e mi sono letta La ragazza dello Sputnik di Haruki Murakami.  -Perché sbaglio?- chiederete voi. Se questo romanzo mi fosse capitato tra le mani diciamo otto anni fa, sarebbe entrato di prepotenza nella lista degli Imperdibili. Perché il romanzo in questione è tutto un susseguirsi di impalpabili e malinconiche riflessioni dei protagonisti sulla solitudine umana. E la protagonista è una ragazza non bella, che vuole diventare scrittrice e si veste in modo assurdo: quand’ero giovane mi ci sarei identificata sicuramente.
Oggi invece, che giovane non sono più arrivata al centinaio di pagine mi sono domandata: “Ma ‘ndo cazzo sta la trama?”.
A un certo punto l’aspirante scrittrice stracciona sparisce un po’ come la protagonista femminile de L’avventura di Antonioni.
E sayonara: chi s’è visto s’è visto.
Alla fine del libro comunque ci sono arrivata con un magone che lo so solo io e non a causa della trama scarna: ultimamente anche un petalo di ciliegio potrebbe farmi male, se cadesse sulla mia guancia. Vi lascio immaginare che effetto abbiano avuto su di me riflessioni del tipo: «Per ognuno, ci sono esperienze particolari che è possibile avere soltanto in periodi particolari. Assomigliano a una piccola fiamma. Protetta con cura da persone attente e fortunate, alimentata, portata in alto come una torcia può vivere a lungo. Però, una volta spenta, quella fiamma non tornerà più. Quello che io avevo perso non era solo Sumire. Con lei se n’era andata anche quella preziosa fiamma» (p.204).
Sì cari miei: il devasto. Ho avuto la pippa per due giorni interni.
A dirla tutta forse non è stata nemmeno la trama esile a urtarmi, no. Almeno non quanto di essere fatta trapassare dalle parole di uno sconosciuto che sta dall’altra parte del mondo come una bamboccia inerme. E sì che la teoria ipodermica, a scuola ci insegnano che è stata superata da un bel po’ di decenni. Aveva ragione la mia amica Elena, qualche mese fa, a fermare la mano della sottoscritta che si allungava inconsapevole verso una copia di Norvegian Wood:”Non fa per te Murakami in questo periodo. Fidati”. Allora le detti retta. Ma quando mi sono trovata sott’occhio La ragazza dello Sputnik non ho saputo resistere. C’è chi, come la Bruttacopia, lo definisce uno dei più bei romanzi che abbia mai letto. Non potevo non leggerlo. E avevo finito i Tom Robbins. La prossima volta vedrò di scegliere con più cautela le mie letture in questi tristi tempi di magra emotiva. Quod me nutrit me destruit: per la prima volta un giapponese mi ha fatto male, a me alla piccola divoratrice di sushi e di vicissitudini orientali.
E’ proprio vero.

«Quando uno è ferito, signora, sanguina» (Haruki Murakami, La ragazza dello Sputnik, p.155).

Questo vale anche quando un cuore è colpito da un romanzo sanguina uguale.

La Gloria Versus la psicologia-sociale: secondo round

Gloria rimembri ancora il tuo primo approccio con l'analisi conversazionale?

Ecco, tra un mesetto darò quell'esame lì, con cui avrei dovuto vedermela un anno fa ma che accantonai, causa di un'eccesso di demotivazione. Così per settembre ho accumulato un bel po' di esami da smaltire.
Questa è una delle ragioni per cui non mi sente tanto. L'altra, amici, è che preferisco stendere un velo pietoso su queste giornate sperdute in provincia.
Per la cronaca, rileggere il post linkato là sopra, mi ha strappato una risata: sarcastica ma pur sempre una risata. E lo humor è come il maiale:non si butta via niente.
La morale che possiamo rilevarne è che tutto passa e quando non passa siamo noi ad andare oltre.
O almeno, l'importante è crederci.

Omnes verum ab quaecunque dicatur a Spiritus Sanctus est
Anche quando esce dalla bocca di un cantante  pop.

Soundtrack: Libero, Fabrizio Moro

Il cervello dimezzato

Malgrado tutto, da queste parti si continua eroicamente a studiare e a dare esami anche se la modalità con cui li affronto mi ricorda tanto quei pennuti, oche, tacchini e compagnia, che una volta decapitati, continuano a starnazzare senza testa per il cortile. Ecco, attualmente mi sono ritrovata a studiare nello stesso modo. Nondimeno si tira dritto. Tuttavia permane una certa inquietudine che non saprei rappresentare meglio di così.

Un desolato momento Zen

"Faremo dei rave sull' Enterprise
farò rifare l'asfalto per quando tornerai" (Vasco Brondi)

Niente è così deprimente come ascoltare dei versi sulla nostalgia quando non si ha nessuno di cui sentire la mancanza. Le giornate trascorrono addormentate, in un inquietante letargo estivo.

Soundtrack: Le luci della centrale elettrica, Per combattere l'acne.

Sic transit Gloria in mundo

" L'odore delle rose
e' una reazione chimica,
se un giorno lo scoprissi
non l'ameresti piu'?

Il senso delle cose
e' una coperta stesa
su un passato ancora vivo
ma te lo ricordi tu?

Se torni indietro amore
tu certo ce la farai
a dare un senso alle cose
che sono dentro di te..."

...Con i Diaframma in sotto fondo nelle notti afose di questo week-end estivo, così caldo che sudano anche i petali sui roseti. Qui si canta a bocconi sul divano.Dunque compatitemi, amici: sembro sbronza ma in realtà sono sobria.E ringraziate il cielo che nella trascrizione che leggete lì sopra le stecche non si sentono

Suggerimenti, suggestioni e ricordi off topic

«Devo avvertire, visto che sarà una costante in questa storia, che ci fu un tempo in cui volevo essere uno scrittore, in cui mi richiudevo nell’ unica stanza tranquilla della casa dei miei genitori o andavo nei bar all’ aperto delle Ramblas a paticciare fogli dicendomi che ero più giovane di tizio quando tizio aveva cominciato e che non dovevo disperare, che solo resistendo ce l’ avrei fatta, come se fossero stati quindici round o qualcosa di simile.Devo avvertire che adesso ho ventinove anni e che a ventisei ero già un veterano della resistenza e della pazienza (…)». (Roberto Bolaño, A.G. Porta Consigli di un discepolo di Jim Morrison).


Mentre sciorino le caratteristiche fisiche della trasmissione televisiva per l’ esame di mercoledì e mi rendo conto di non saperle proprio a menadito (…che cazzo è la barra vestigiale? Avrei voluto scrivere la definizione ma non me la ricordo ) l’ unica consolazione rimasta mi sembrano i romanzi di Bolaño e i nachos intinti nella salsa piccante.
L’ altro giorno – ho scritto una bugia – per amor di conclusione ad effetto: ho bisogno di un uomo. Voglio dire, non sarebbe male averne uno ma per una che va in giro cantando a squarciagola “Non voglio più amici, voglio solo nemici!” ( da Tex dei Litfiba) sembra una possibilità come minimo improbabile. Una volta almeno ero convinta che sarei stata compensata da tutta codesta accozzaglia di guai con un talento e una sensibilità impareggiabili.
Ma come Angel Ròs, protagonista di CDUDDJMAUFDJ comincio a nutrire qualche dubbio a riguardo.
” Anni, señorita?”
Ventiquattro.
”Bozze di romanzi nel pc?”
Manco mezza. Anzi, non c’ ho manco l’ intenzione.
“ Progetti per il futuro?”
Una dozzina di mesi fa quando mi provocavano con i : “ E allora, vuoi passare il resto della tua vita a piangere ?” la risposta era un deciso: “Sì!”. Bei tempi quelli, lucidi.
Poi per fortuna mi sono rotta i coglioni di singhiozzare dalla mattina alla sera sul mio triste destino ma rimpiango la chiarezza di obiettivi che avevo in quei giorni lì.
Ho intenzione di laurearmi entro un anno ma più per inerzia che per motivazione. Non riesco a finire “Finzioni” di Borges e interpreto la mia mancanza come indice di ottusità. La gente, tendenzialmente mi spaventa, figuriamoci avere un uomo. Sono troppo svagata per leggermi i Capolavori della Letteratura. Anni fa un tipo che frequentavo aveva un incinciucio con una ragazza che andava orgogliosa di leggere solo e soltanto classici.
“ Ho provato a leggere un libro più recente, una volta “ fa lei con una smorfia di vago disgusto “ Poi mi sono detta- se questa è la letteratura contemporanea mi sono detta che era meglio continuare con i classici”.
Considerando che la tipa aveva due tette considerevoli e che si dilettava addirittura a scrivere poesie mi sembrò per un istante l’ incarnazione di tutto quello che avrei voluto essere. Poi ha aggiunto : “Il libro era Cento colpi di spazzola prima di andare a dormire”.
Ah, figlia mia! Non lo sai che criticare Melissa P. è un po’ come sparare sulla croce rossa ?
Non c’ è gusto. E con tutte le belle uscite che ci sono tu mi vai a pigliare proprio un’ esordiente un po’ pruriginosa. Lasciami dire che non sai proprio dove cercare, spocchiosa fighetta del cazzo.
Tutte queste cordiali riflessioni, una volta tanto, me le tenni per me, insieme ai grandi della letteratura contemporanea, quelli che tu, ciccia non conoscerai mai perché non sai dove cercare.
A te Melissa P. a me Roberto Bolaño.
In ogni libro del cileno trovo qualcuna delle mie ossessioni. Quella dell’ età degli scrittori per esempio. Ne approfitto le mie scarse capacità computazionali. Se un libro è stato pubblicato, diciamo, nel 1984 e l’ autore è nato nel 1953 quanti anni aveva l’ autore al momento della sua pubblicazione?E’ più giovane di me oppure no? Quanti anni abbiamo di differenza?
L’ esordiente più anziano di cui ho notizia è Defoe che iniziò a pubblicare dopo la sessantina.
E’ consolante se si considera che dopo i quaranta anche solo combattere le rughe è una battaglia persa.
”Oltre la quarantina mettersi la crema antirughe è come concimare un albero morto” disse qualcuno.
Ma per scrivere non è mai troppo tardi, almeno in teoria. Bolaño, se i miei calcoli sono esatti, morì a 53 anni. Se mi tornano di nuovo i conti io ne avrei a disposizione ancora 28 per arrivare al suo livello. Qualcuno scrisse che la letteratura era l’ arte di immaginare cose impossibili, senza porsi alcun limite. Sognare per sognare tanto vale sognare in grande, no?

Fiori per Morrison.
Una rosa per Emily. 
Carciofi in culo per Gloria.

Uomini e re

Mentre attendo che Beerman finisca di scaricarmi gli ultimi episodi della seconda serie di The Tudors trascorro le serate di questa torrida sessione estiva leggo Il re e il suo Giullare di Margaret George immaginario memoriale di Enrico VIII corredato dalle note del buffone di corte Will Somers. Opera decisamente corposa: supera le 940 pagine.
Erano anni che la sottoscritta non si appassionava a una  saga familiare: dal primo anno di università quando per un eccesso di diligenza mi ero messa a seguire Beautiful al fine di sostere al meglio il mio primo esame sulla comunicazione di massa: in che modo la celebre soap opera rappresentava i valori fondanti del puritanesimo americano?
Rimasta invischiata nelle vicende dei Forrester continuai a seguirli per un annetto fino a quando saltò fuori che Bridget e Ridge non erano fratelli e potevano così sgongiurare il rischio di un rapporto incestuoso. Questo era troppo, ripristinai immediatamente l' incredulità che avevo sospeso.
Fino a quando sono arrivati i Tudor. Ora potrei giustificare tutta questa passione per la fiction storica con lo studio delle strategie testuali adottate dalla narrazione audiovisiva al fine di coinvolgere lo spettatore... e blablabla. Ma inizio a sospettare che dietro ci sia altro.Mi sono fissata con gli intrighi amorosi di gente vissuta cinque secoli fa e li indago con una curiosità morbosa. Non è che inizio a trasformarmi in una donna frustrata? In una precoce acida zitella ?
La verità potrebbe essere di una banalità imbarazzante, amici: forse ho proprio bisogno di un uomo.

Dopo millenni, un orgasmo.

... Grazie alla signorina Ward e Beerman. Non fraintendete. Non che mi abbiano coinvolto in un orgia. Dopo  un' infinità di anni luce mi hanno semplicemente convinta ad uscire "... Che stare sempre chiusa in quella stanza non ti fa bene". E così siamo andati a vedere loro. Più roccherroll che mai. Come ripeto spesso: non posso dire se la musica rock faccia resuscitare i morti ma senza dubbio risana i paralitici. Mi sono dimenata tutta la sera. Mancava la coda di cavallo, un paio di membra un po' più in salute la tenuta ginnica e poi ero uguale al cartoon del video di Punk Lullaby.

... Sparate al Bianconiglio!

"C'è la porta di un segreto
Con niente proprio in centro
Vieni dentro,
VIENI DENTRO 
...E ti prendo!" (Da Vieni dentro)

Tutta mattina che lavoro alla mia tesina sull' odiatissimo Matrix e l' unica cosa di cui sono soddisfatta è di aver estrapolato da un brano degli Afterhours la citazione lì sopra - perfettamente calzante - e ho avuto l' ardire di inserirla a inizio paragrafo. Aveva ragione Orson Wells: studiare cinema è fatica sprecata.

Martedì mattina ero seduta al bar con un occhio rivolto alla tazzina del caffè e l’ altro al Magazine del Corriere. Improvvisamente sono stata colta da una serie di scosse e sospiri che ai miei compagni sono apparsi chiari segnali di un’ orgasmo multiplo.Cosa l’ ha indotto ?Ricompostami a fatica, trattenendo a stento l’ emozione sono riuscita a spiegare che un trafiletto annunciava l’ uscita del prequel di Trainspotting. Welsh si conferma uno dei pochi uomini capace di riservarmi qualche brivido.Mercoledì esce invece il nuovo romanzo di Nick Horby. Il protagonista, udite udite è un ragazzino inglese fissato con lo skate e la mania di conversare con il poster di Tony Hawk appeso alla parete. La trama, tra l’ altro si rivela un’ ottima scusa per consigliarlo all’ Innominabile, un tempo pure lui skater appassionatissimo. Ricordo che mi inviava file jpg che lo immmortavalano in evoluzioni sconvolgenti. Ormai sarà un annetto che non lo sento. Magari gli manderò un sms per suggerirgli il libro. Si sa mai che mi risponda.